tag:blogger.com,1999:blog-35326311643071804752024-03-13T05:25:44.325-07:00un ojo de la caraCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-39084392380489929672010-07-07T11:15:00.000-07:002014-02-24T15:00:01.302-08:00la chica de la lavandería llora en chino,<br />mira sin ver los lavarropas<br />ni la serpiente del teléfono enroscada <br /><br />¿qué shangai o chinatown hilvana ahora<br />esa voz entre pequeños huracanes de vestidos?<br /><br />esta mañana, las vendedoras de chipá<br />abrían los ojos más que nunca<br />llevándose una mano hacia la cara<br /><br />tampoco supe entonces el por qué de su emoción<br />al pasar con las manos guardadas en el saco<br />mirando intensamente los umbrales<br />las ventanas las puertas las vidrieras<br />y en todas mi reflejo, su sorpresa<br /><br />ya es de noche y el bebé del carnicero,<br />subido al hueco de metal de la persiana<br />como en un juego de plaza, no sabe<br />que el día termina, su padre sonríe<br />soltando el delantal y la sangre de las vacasCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-36474262487366240352010-07-07T11:08:00.000-07:002014-02-24T15:00:01.300-08:00Pierdo o hago o mato tiempo<br />junto al corral de los perros que trajeron<br />los paseadores de oficio a ladrar a la plaza.<br />Es el tiempo entre horarios,<br />una nube muy alta.<br /><br />En el colectivo, no sé acomodarme.<br />Ni saben estos ojos atrapar el día.<br />De la gente a mis zapatos; de la ventana<br />al caño amarillo al que me agarro,<br />la mirada no encuentra a lo que asirse.<br /><br />Y va a ser esto nada más<br />lo que me lleve hoy a la cama:<br />un hueso escondido entre las cosas<br />que vi y que en el sueño espero hallar<br />ardorosamente enloquecidas.Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-81043064727415997832010-06-11T15:25:00.001-07:002014-02-24T15:00:01.307-08:00Una voz grabada dice: se cierra la puerta.<br />La gente bosteza y entra en el cuadrado<br />que sube y que se enlaza a su modo con el cielo.<br /><br />Por un momento,<br />todos miran sus zapatos<br />y luego al techo y las luces tubulares.<br /><br />Cada cabeza disiente como puede,<br />pero en el ascensor todo parece<br />la gran aceptación de una condena.<br /><br />La voz grabada dice: séptimo piso,<br />entonces bajo y miro en la ventana<br />otro edificio que al lado se construye.<br /><br />Los hombres ahí, también bostezan:<br />el aliento hace un dibujo que se pierde;<br />sus cascos brillan al sol que sale enfermo,<br />que sale y que sube para afirmarlo todoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-64025642309807243372010-06-11T15:23:00.000-07:002014-02-24T15:00:01.305-08:00el hombre de seguridad pasa la noche en la torre<br />cuidando el sueño seco de las computadoras<br />único reflejo en las ventanas sucesivas<br />busca atrás del vidrio una camisa hermana<br />blanca, fantasmal, como la suya<br /> <br />ciudades verticales vaciadas por la hora<br />una que otra luz, y ningún ruido<br />salvo el motor llano del aire encapsulado<br /><br />abajo ladran; lo sabe por los cuellos<br />que estiran hacia el cielo los perros en la calle;<br />lo sabe con la frente pegada al vidrio frío<br />ahora que amanece la marca del alientoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-71733522666643624412010-04-22T09:27:00.000-07:002014-02-24T15:23:11.865-08:00De vez en cuando paso por la casa de antes<br />y en la vidriera de zapatos ortopédicos<br />miro las manos de un muñeco vendado.<br /><br />Hace mil años que está ahí.<br />Sólo le han ido cambiando el escenario:<br />columnas de yeso con zapatos,<br />enanos de jardín entre muletas,<br />una guirnalda navideña que celebra<br />la prosperidad del negocio y la renguera.<br /><br />No sé qué me asombra más: si lo que cambia<br />o lo que permanece;<br />pero qué alivio pensarlo en ojotas,<br />con una flor en la cabeza<br />hoy que es verano.Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-73037732919951487052010-02-21T12:17:00.000-08:002014-02-24T15:18:37.940-08:00Sigo viendo personas con vendas<br />
-yo que en mi pequeño <br />
drama personal de pie doblado<br />
voy por la calle <br />
como una señora de vidrio-<br />
<br />
y abuelas <br />
que suben al bondi con cuidado<br />
abuelas arrimadas a las casas con sus bolsas<br />
viejitas de manos transparentes, <br />
viejitas amarillas, despaciosas, como si la lentitud<br />
fuese el modo suyo de aplazar la muerte.<br />
<br />
Señoras infinitas, por las calles<br />
hoy me siento una de ellas: <br />
me duele el cuerpo <br />
y quiero estar en otra parte. <br />
<br />
En el patio, <br />
los bulbos florecieron. <br />
Quién tuviera <br />
la fuerza concentrada, <br />
la noche entera para verlos<br />
abrirse poco a poco;<br />
una lentitud así <br />
de exacta y bella <br />
para ser de la noche<br />
a la mañana una flor nuevaCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-74269283329088753202010-01-04T16:03:00.001-08:002014-02-24T15:23:32.581-08:00la vida<br />parece disparada <br />de este paisaje casi quieto<br /><br />una moto cruza sola el mediodía<br />la escucho apenas <br />y adivino su sentido<br />mientras las nubes <br />avanzan desde el río<br />como una tropa lenta<br /><br />en cuestión de minutos,<br />va a ponerse todo blanco<br />y yo en la bicicleta <br />también voy a perderme <br />en el supuesto silencio con mis llavesCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-70044218613336899732010-01-04T15:46:00.001-08:002014-02-24T15:23:32.573-08:00el paisaje cambió de un año al otro<br /><br />el arroyo creció tanto<br />ahora es todo un río<br />desemboca en el mar mucho más lejos<br /><br />los bañeros no aconsejan <br />cruzar por si de pronto<br />el agua sube todavía<br /><br />ya no iremos, entonces, del otro lado <br />como evacuados felices<br />con las cosas de la playa en la cabeza<br /><br />habrá que ir por la orilla<br />hasta la bandera que indica<br />que el mar es bueno<br /><br />o quedarse en el arroyo e imitar <br />a los cangrejos en el borde del agua<br /><br />(espero que esto no se vuelva <br />metáfora ni síntoma de nada)Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-83602458648444761672009-12-17T16:20:00.001-08:002014-02-24T15:06:20.749-08:00Vacacióncambié la cama de lugar <br />y es como tener una ventana nueva<br /><br />no te voy a decir <br />que no me siento un poco rara<br />ayer llegué de noche y casi me caigo<br />me desperté <br />mirando cualquier cosa:<br />billetes de dos pesos <br />sobre una valija <br /><br />desde esta posición<br />la planta grande<br />ya no se escamotea<br />el cielo se abre y un cable, <br />exacta diagonal, lo corta<br /><br />un pájaro se posa, <br />no sé cómo se llama, <br />un pájaro común,<br />marrón, pero me gusta<br /><br />la planta, tampoco sé <br />en mi familia le decimos la peluda,<br />"no te olvides de regar a la peluda" por ejemplo<br /><br />es tan linda…<br />me gustaría que la vieras<br />ahora, desde acá <br />el sol le da de lleno en los pelitos<br /> y es una cosa de locos, mi planta<br /><br />pero no voy a invitarte<br />porque ya te invité<br />con un poema mejor <br />y no viniste<br /><br />así que voy a quedarme sola<br />con los pajaritos, las almohadas<br />a terminar mi novela -de leerla, claro-<br />y después voy a salir con mis amigos<br /><br />voy a volver de díaCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-82698256646002319872009-12-09T13:32:00.000-08:002014-02-24T15:04:09.788-08:00MacriMenmirá te digo lo que siento yo no miento<br />estoy buscando la salida sin aliento<br />no el aeropuerto<br />no la estación ni la parada ni la ruta<br />estoy buscando a este macri hijo de puta<br />no hace falta utilizar la fuerza bruta<br />aunque unas piñas no vendrían nada mal<br />después llevarlo en bondi lleno al hospital<br />para que espere en una cola sin igual<br />luego su cama se transforme en un umbral<br />y que de noche se lo garche un animal<br /><br />hay que saber moverse con cautela<br />el hijoeputa tiene mucha clientela<br />los MacriMen andan sueltos por los barrios<br />no los conoces pero te cruzas con varios<br />estos muchachos me hinchan los ovarios<br />muchos taxistas<br />economistas<br />y mala suerte también muchos periodistas<br /><br />la policía<br />no es mi amiga<br />reprime y mata,<br />jode y clausura<br />por qué mejor no levantan la basura?<br />por qué mejor no cultivan más verdura<br />en vez de andar pidiendo mano dura?<br />me da pavura <br />su dictadura<br />al fin y al cabo siempre cargan con un chumbo<br />si no les gustas pueden mandarte a otro mundo<br /><br />no soy violenta,<br />pero estas cosas la verdad que me calientan<br />y sin embargo,<br />yo no me amargo<br />me hago cargo de que esto da para largo<br />y no me bajo,<br />sigo puteando…<br /><br />yo soy porteña<br />ay estos tipos están dejando una seña<br />quieren tenerla<br />para venderla<br />nuestra ciudad les importa cuatro mierdas<br />para ellos la cultura es paja pura<br />no así la usura<br />no así los bingos<br />ni las casas de san telmo para gringos<br />arreglan calles<br />enjaulan parques<br />¿a dónde van los que ahí dormían antes?<br /><br />¡conciudadanos!<br />vamos al grano<br />por favor no nos lavemos las manos<br />es la pobreza<br />lo que interesa<br />pero no crean que yo soy santa teresa<br />a mí también me mata la pereza<br />a mí también me gusta la cerveza<br />me gusta estar en bolas en mi pieza<br />calefacción, ventanas y madera<br />¿pero qué pasa con los que duermen afuera?<br />esto es cualquiera…<br />pero al olmo no le pidas una pera<br />así está hecha en todos lados la derecha<br />ya sabemos cómo se agranda la brecha<br />ricos y pobres<br />la clase media cada vez es más estrecha<br />es deprimente<br />acordarse de que lo votó la gente<br />¿pero qué gente?<br />¿son inconscientes?<br />¿están dementes? <br />¡son repelentes!<br /><br />con este gesto <br />me manifiesto<br />con mis amigos<br />voy y protesto<br />que si hay quilombo yo me sumo no me resto<br />¿vamo a esperar que se vaya todo al cesto?<br />porque se va todo a la mierda te lo apuesto<br /><br />si te preguntas cómo termina este texto<br />si yo tengo soluciones para esto<br />bueno no tengo<br />si querés tengo unos libros te los presto<br />ya me cansé de quejarme ahora me enfiesto<br />pero al menos una baba yo le asestoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-66458035131169828592009-08-13T23:13:00.000-07:002014-02-24T15:23:32.568-08:00Paso a nivela veces muchos autos juntos <br />dejan serpentinas de luz en los ojos<br />como postales nocturnas se piensa <br />en el tiempo o el calor <br />del cuerpo en movimiento<br /><br />en todo caso uno <br />se siente sin rastro<br />más bien oscuro<br />perdido, pequeño <br /><br />uno camina, <br />cruza la calle, <br />espera y mira <br />la chispa que el tren <br />hace en la vía <br /><br />y entonces se dice:<br />“toda estrella es fugaz”<br />pero rápido rápido<br />se frota las palmas <br />como para no perder<br />la noción de sólido o bien,<br />eso que uno es<br />con frío o con la manos <br />dormidas, volviendoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-81218832711388284862009-07-14T13:03:00.000-07:002014-02-24T15:23:32.584-08:00Doggyte tiré los galgos, vos echaste fli<br />pero estos perros ni siquiera se mosquean:<br />animales fuertes, obstinados<br />hasta llegar a vos, insisten<br /><br />tranquilo, no muerden<br />tampoco esperan un asado<br />ni un hueso, ni una rama;<br />tan sólo que les toques cabeza<br />la panza si se tiran<br />al piso boca arriba<br /><br />yo sé que en estos días<br />un poco de cariño vale mucho<br />pero no te piden tanto<br />ni una cucha <br />ni alimento balanceado<br /><br />mis perros románticos son libres<br />ingenuos, no están muy entrenados<br />esa pelotita chiquitita que les das<br />no sé si saben que tienen que buscarla<br /><br />por eso está en tus manos la expulsión, <br />la caricia, el desconcierto, lo que quieras<br />no te olvides nada más de que estas bestias <br />son capaces de ladrar toda la noche <br />despertar ladrando al barrio entero<br />antes de volver ya resignadas <br />a las duras pistas de su naturalezaCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-4501178229046815622009-06-14T10:48:00.000-07:002014-02-24T15:23:32.561-08:00Seven“…y hoy no hay un mendigo al que no envidie <br /> sólo por no ser yo”. <br /> F. P.<br /> <br /><br />hay un fuego chico cerca de la vía<br />no lo hicieron para ver, pero es un faro <br />la única luz más o menos intensa <br />hasta el neón de un telo <br />que se llama Envidia<br />por qué –me pregunto- <br />Envidia y no Lujuria<br />mirando las caras <br />verdosas por la parca <br />luz del colectivo <br />pienso nombres<br />posibles para un telo<br />perdido en una calle<br />oscura en Villa Luro<br />la ñata contra el vidrio <br />al menos voy sentada <br />me digo con mis cosas<br />cargadas en las piernasCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-67088060179217225352009-05-25T11:25:00.000-07:002014-02-24T15:23:32.571-08:00El otro día nadé con un ciego; <br />lo vi colgar del borde en lo hondo, <br />la cara casi contra el azulejo, y nadar luego <br />lento...lento... <br /><br />Golpeaba el agua con los brazos juntos <br />pateaba poco y sacaba la cabeza<br />sólo cuando estaba por ahogarse, parecía.<br /><br />A pesar de lo ampuloso de su estilo, <br />la convivencia en el andarivel fue buena, <br />lo cual, hay que decirlo,<br />no siempre sucede en las piletas. <br /><br />Aunque yo nada aprendí de la experiencia,<br />lo cierto es que este hombre sigue hoy <br />agarrado del borde en mi cabeza <br />y esta permanencia <br />debe querer decir alguna cosa <br />que yo no estoy pudiendo<br />poner en palabras.Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-22083408390246937792009-05-07T19:31:00.000-07:002014-02-24T15:23:32.556-08:00Hoy estoy ausente<br />falto y lo proclamo<br />si me llaman digo <br />ausente<br /><br />Abro las manos<br />suelto lo que tengo<br />el arroz la arena <br />la sal de la vida<br /><br />quería estar liviana<br />pero me veo deforme<br />una planta que creció <br />hacia una luz que se iba siempreCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-24441965846618573942009-04-12T19:00:00.000-07:002014-02-24T15:23:32.559-08:00Pendientesigo sin resolver <br />el problema de hacia dónde <br /><br />la huella el equilibrio <br />un pie muy blanco atrás,perdido<br /><br />corazones subalternos <br />en las ingles las muñecas<br /><br />huela por mí el caballo, me lleve<br />pero de dónde saco yo un caballo?<br /><br />(resolver urgente <br />el problema del transporte)Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-15768650889195776802009-02-26T17:21:00.000-08:002014-02-24T15:27:49.497-08:00As time goes byLa corriente lleva una rama <br />con hojas verdes todavía<br /><br />ni la caída ni el regreso: <br />una fracción como nosotros<br />ya echada… <br /><br />sentados sobre un tronco blanco<br />hueco y la música dentro<br />vamos a ver nadar los patos<br />escuchar o decir un chiste malo <br /><br />no es mucho y es todo un momento<br />esta ilusión de haiku expandido<br />tenerte en mis brazos cara de nube<br />irse de acá muy prontoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-51619378558665425672009-01-08T19:12:00.000-08:002014-02-24T15:23:32.563-08:00Opcionescomo un fan que se conforma con tocar <br />a su estrella en el codo y cuelga el póster <br />en su cuarto ralo y <br />masturbatorio, <br />podría pasar el verano <br />escuchando viejos hits<br />pero no; mejor bailar música nueva<br />seguí participando me impelen <br />todas las chapitas que me tocanCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-65298968498612476112008-12-06T09:12:00.000-08:002014-02-24T15:23:32.566-08:00Auxilios Oscar1.<br /><br />Oscar levanta con su grúa<br />lo que queda del coche:<br />un resto negro y pesado.<br />La mujer le ceba un mate y él consuela<br />con una frase simple al que chocó:<br />la sacaste barata pensá pibe<br />que volviste a nacer, nadie murió.<br /><br />Bajo las ruedas<br />el arañazo amarillo de la ruta<br />zumba su doble cinta en la cuchilla.<br />El pasto atrás, ya negro, exprime<br />el jugo de un pomelo, justo<br />después de la caída<br />del sol<br /><br />2.<br /><br />Entro a la casa despeinada<br />en el momento en el que sale<br />un nene mojado del baño ¿es domingo?<br />En el living lo primero<br />que veo son trofeos:<br /> copas y medallas, digo<br /> cuántos premios.<br /><br />Y pido pasar<br />al baño mientras ellos<br />resuelven la logística<br />del auto que chocamos.<br /><br />Me abruma ahí el vapor<br />caliente de la ducha y <br />tanta normalidad:<br /> cepillos de dientes alineados<br /> cortina de baño con patitos<br /> mi cara empañada <br />pero intacta<br /><br />3.<br /><br />De noche, mirás el pasto fijo<br />mirás el pasto negro<br />como buscando algo que hubieras perdido<br />la pasión, para otro día<br /><br />Tengo miedo de que venga un viento<br />y nos quedemos así,<br />enceguecidos por el flash<br />de haber sobrevivido.<br /><br />4.<br /><br />Soñamos toda la noche<br />sacudidas vos sacudidas yo nos despiertan<br />el agua la sed el baño estás bien?<br /><br />Pienso en las vacas que duermen afuera<br />pienso en sus ojos como pozos de agua<br />la sorpresa muda al vernos ahí<br />llorando sentados en dos piedras chatas<br />rodeados de objetos que al desperdigarse<br />se vuelven absurdos. Esta noche<br />el campo es terrible. Me agarro de<br />tu mano sin callos, tu cuerpo sin perfume<br /><br />5.<br /><br />a flor de piel los nervios,<br />ya no el crujido de mil cáscaras cascadas<br />si no una caja de huevos a la venta<br />me quema los ojos<br /><br />es la diagonal de sol perfecta?<br />el polvito que el sol ilumina?<br />U otra forma de la estrella <br />que la vaca vio nacer<br />del vidrio contra el vidrio?<br />Mecánica inesperada, flor de nervios<br />no quiero llorar con el sol alto<br /><br />6.<br /><br />Leo de espaldas al auto chocado que está en el jardín.<br />Me borro, me arranco del paisaje. Vos no, vos hablas<br />con un tipo igual a Norman Bates pero sin madre<br />que cuenta las tragedias de la curva en que chocamos<br />y no le alcanzan, dice, los dedos de las manos<br />y le falta un dedo<br />y se ríe<br /><br />7.<br /><br />La mujer del remisero<br />sale a pasear con él cuando maneja<br />al hospital entre árboles, con chicas que sonríen<br /><br />vamos mirando el sol<br />que cae entre las vacas<br />al chico oscuro que va en una carreta<br />sentado tranquilo<br />en su balcón en llamas<br /><br />8.<br /><br />Nos persiguen los pájaros<br />por un camino en el campo<br />como otra vez, más feliz, en la playa<br />la risa sale del miedo y se enrosca<br />al miedo y lo ahoga.<br /><br />Miramos el cielo como dos evangelistas<br />los brazos abiertos, las zapatillas bien<br />sobre la tierra<br /><br />9.<br /><br />todo el camino de vuelta en el camión remolque <br />en mi cerebro como un pin la mujer con sangre<br />lentes oscuros llegando al cruce <br />la radio no funciona<br />del espejo cuelga un santo<br /><br />10.<br /><br />El cuerpo tieso de un torero<br />pero ligado a la corriente como un bote<br />cuando pasa por el río un barco grande<br /><br />Saliendo de un sueño para entrar en otro<br />con el corazón pisado por dos vacas<br />desde la vuelta con Ángel, el chico del camión<br />que le sacó una foto al obelisco cuando entramos<br />a la ciudad por la avenida<br />más ancha del mundoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-86076595011476755352008-12-06T07:48:00.001-08:002014-02-24T15:27:49.500-08:00Restos nocturnostengo la cabeza<br />como el auto amarillo que vi una vez<br />con tanta gente adentro<br />que al salir seguían saliendo<br /><br />me duele<br />con el apuro de las moscas del sueño<br />de los señores japoneses del sueño<br />de las bocas de los padres del sueño<br /><br />se ve que cuando el sol rompió temprano la ventana <br />quedaron pedazos de vidrio en mi cabeza<br />y eso que mi amiga me había dicho<br />para el cerebro es lo mismo<br />soñar que haber vividoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-23243506442850539192008-12-06T07:20:00.000-08:002014-02-24T15:29:59.057-08:00Solución de continuidadEstaba tan perdida<br />que iba por la calle aplaudiendo<br />como en los balnearios<br />pensando en dejar la ciudad<br />cuando ví que tenía en la pierna<br />una mariposa amarilla<br /><br />Porque la belleza también tiene sus insectos<br />y es como un tren con las ventanas abiertas.<br />En febrero, mirábamos las vías,<br />tomábamos cerveza en el último vagón<br />y hubo esa estampida de panaderos.<br />Igual que el pasto afuera,<br />la gomaespuma brotaba en los asientos…<br /><br /><br />Y la mariposa se quedó en mi pierna:<br />la llevé diez cuadras, la saqué del centro.<br />Entonces fue reconciliarse<br />con un amigo huraño,<br />invitarlo a comer<br />lo que hubiera en la heladera<br />hablar del mundo<br />de un tren no detenido<br />sabiendo que las manos<br />todavía le transpiran.Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-15017965642381980512008-12-06T07:09:00.001-08:002014-02-24T15:29:15.495-08:00La orgía de jugadores de sumo<a href="http://3.bp.blogspot.com/_tHNPbOK9XfQ/STqV8CvaHiI/AAAAAAAAABE/uWPA-MNhQE4/s1600-h/sagulo%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5276694772178361890" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 162px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_tHNPbOK9XfQ/STqV8CvaHiI/AAAAAAAAABE/uWPA-MNhQE4/s200/sagulo%5B1%5D.jpg" border="0" /></a><br /><div><br /><br /></div><div>El dibujo es del amigo Javier del Olmo sobre un poema de <em>El vino de la casa </em>que salió por VOX el año pasado y todavía se consigue en las mejores tiendas del ramo!</div><div></div><div></div><div></div><div></div><div>Aquí, un par de copas.</div><div><strong><br /></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div><strong>Fiesta<br /><br /></div></strong><div>el disco salta<br />revuelve las voces<br /><br />en mi cabeza<br />nadie quiere irse<br /><br />el living es un carrusel:<br />cada uno en su burro de felicidad<br /><br />pero el vidrio se empaña<br />y mi mano dibuja una cara<br /><br />entonces llegás<br /><br />la puerta saca la lengua,<br />una alfombra roja<br />que besás con tus pies<br />como una diva<br /><br />la fiesta<br />es un tumulto de ojos dilatados<br /><br />el living gira, el disco salta<br />y vos seguís ahí:<br />una estrella<br />en la punta de mi lengua.<br /></div><div></div><div></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong>Veranito<br /></strong><br /><br />es bueno que haga calor<br />tener las ventanas abiertas<br />como piernas llenas de besos<br /><br />la vecina desconfía<br />de este clima en pleno invierno<br /><br />yo en cambio leo<br />traducciones de anagrama en mi tumbona<br />y pienso en follar o sea<br />coger como si fuera<br />verano en mi hemisferio</div><div></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong>Estado civil<br /></strong><br />mis amigas tienen novios altos<br />también yo<br />tenía uno que llegaba al techo<br />ahora<br />me gustan más pequeños<br />como papelitos<br />con un nombre y un teléfono</div><div></div><div></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong></div><div><strong></strong> </div><div><strong></strong> </div><div><strong>Invitación<br /></strong><br /><br />mirá bonito,<br />en casa hay té chino,<br />lugar de sobra:<br />mi cama es tan grande ...<br />podría albergar<br />una orgía de jugadores de sumo<br />y aún habría espacio<br />para toda tu tristeza<br /><br />créeme<br />te haría bien quedarte<br />este p.h.<br />primer piso escalera<br />es todo luz por la mañana<br /></div><div></div><div></div>Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-56504546640501090772008-12-04T15:36:00.000-08:002014-02-24T15:28:17.574-08:00<strong>Luz propia<br /><br /></strong>Me acuerdo de un verano en que la luz<br /> se cortó por mucho tiempo.<br />De noche el barrio estaba a oscuras<br />desvelado, sembrado de fogatas<br />con su onda película en New York<br />pero con treinta, con cuarenta<br />grados de calor en Buenos Aires.<br /><br />Ese verano hice un viaje absurdo en taxi<br />de Constitución a Palermo<br />para salvar dos bolsas de comida congelada.<br /><br />A la vuelta, el colectivo viajaba con luz propia<br />una cápsula brillante<br />frente a las ventanas ciegas de los departamentos.Carla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3532631164307180475.post-29027920367175417622008-12-04T15:23:00.000-08:002014-02-24T15:28:17.571-08:00<strong>Vida útil<br /></strong><br />Mi ropa tirada parece un intestino.<br />Anoche la dejé caer junto a la cama<br />exhausta como yo<br />sin invocar ningún espíritu.<br /><br />Pienso ahora en la vida de las cosas,<br />y en el calor y la forma de mi cráneo,<br />en mi cabeza exterior y mi cabeza<br />interior: mi mente<br /><br />pero en el <em>espacio concreto</em> de la mente<br />la usina humeante de palabras como éstas:<br />cabeza – vida - útil; pienso<br />pero no llego a ningún lado<br />es un pensar como paseo<br />no me zambullo en el agua que imagino<br />fría, sigo de largoCarla Sagulohttp://www.blogger.com/profile/15294778093361915501noreply@blogger.com3