un ojo de la cara

2010-07-21T14:13:00.001-07:00

El oso de peluche sucio
sobre el capot de un auto en venta,
¿cayó de un edificio
-la ventana el escenario de un juego interrumpido?
¿o lo puso el vendedor como padrino
de una posible transacción, recordatorio acaso
de un chiquito solo con piyama negro?

Cómo llegó eso ahí es la pregunta.
La única pregunta que logro hacerme entre las cosas
que ya no me dan nada, que me dieron sólo un nombre
intercambiable en el sistema de las lenguas, arbitrario
como mi hablar de un osito imbécil
ahora parte de la máquina en desuso
chatarra verde que aún espera un dueño
con un cartel pegado por dos manos
un teléfono escrito con birome
hace tiempo estacionada acá en el barrio.

2010-07-21T14:11:00.000-07:00

Si subiéramos rápido tal vez llegaríamos
a ver la puesta del sol desde un último piso
pero caminamos a ras del suelo
nuestra casa es baja, está lejos, y aparte
todas las ventanas dan al este.

Nos alcanza igual
el resplandor rosado de las medianeras
para saber que el día termina
y otra vez quedaron sin hacer las cosas de la lista
y otra vez preferimos ajustarnos
al reloj de hoy que era no tenerlo.

Me pregunto si en las ventanas más altas
alguien mira nuestros cuerpos diminutos

pero nunca vamos a saberlo
porque en ese edificio no conocemos a nadie
y el portero dorado tiene tantos botones
que encandila.

2010-07-07T11:15:00.000-07:00

la chica de la lavandería llora en chino,
mira sin ver los lavarropas
ni la serpiente del teléfono enroscada

¿qué shangai o chinatown hilvana ahora
esa voz entre pequeños huracanes de vestidos?

esta mañana, las vendedoras de chipá
abrían los ojos más que nunca
llevándose una mano hacia la cara

tampoco supe entonces el por qué de su emoción
al pasar con las manos guardadas en el saco
mirando intensamente los umbrales
las ventanas las puertas las vidrieras
y en todas mi reflejo, su sorpresa

ya es de noche y el bebé del carnicero,
subido al hueco de metal de la persiana
como en un juego de plaza, no sabe
que el día termina, su padre sonríe
soltando el delantal y la sangre de las vacas

2010-07-07T11:08:00.000-07:00

Pierdo o hago o mato tiempo
junto al corral de los perros que trajeron
los paseadores de oficio a ladrar a la plaza.
Es el tiempo entre horarios,
una nube muy alta.

En el colectivo, no sé acomodarme.
Ni saben estos ojos atrapar el día.
De la gente a mis zapatos; de la ventana
al caño amarillo al que me agarro,
la mirada no encuentra a lo que asirse.

Y va a ser esto nada más
lo que me lleve hoy a la cama:
un hueso escondido entre las cosas
que vi y que en el sueño espero hallar
ardorosamente enloquecidas.

Diario del subempleo

2010-06-13T19:25:00.000-07:00

Este es el diario del subempleo:
entre trabajo y cachondeo.
Laburo un toque, escribo y leo;
duermo la siesta, un poco babeo.

Busco trabajo y es bien precario
el horizonte y el escenario.
Es indigesto, es reaccionario.
No tengo alma yo de empresario.

Este es el diario del subempleo:
respiro un poco, me importa un bledo.
Corta de guita, pero culeo
con el botija que yo más quiero.

Estoy en casa cuando está feo
y si está lindo voy de paseo.
Tomamos vino por el mareo,
es rico es bueno, yo así lo creo.

Neurosis llega, llega Ansiedad:
el rodillazo de la ciudad.
Llega el codazo del colectivo,
el noticioso, el informativo.

Llegan las cuentas, me llega el gas;
me llega Speedy, abre y verás
cuánto me cuesta vivir on- line,
pegarme al tubo con Caroline.

Llega la estrella, llega la noche.
No busco un novio que tenga coche.
Quiero a mi chongo que está de viaje.
Es un bombón, más aún sin traje.

Llega el invierno, llega el mundial.
En casa no tengo ningún canal.
La gente disfruta de los partidos,
desde acá siento sus alaridos.

Día de lluvia que cae pareja
por las ventanas y por las rejas.
Pienso en el tiempo que a todos veja.
Me siento joven, a veces vieja.

Me llaman señora, no me acostumbro
como a otras tantas cosas del mundo,
cosas que vemos todos los días,
un cartel grande “aquí no se fía”.

¡¡¡¡No me acostumbro al capitalismo!!!!
No me acostumbro a siempre lo mismo.
No me acostumbro a estar sin trabajo:
tampoco sea cosa de rascarse el tajo…

Pero si Infamia se pone en medio
todo es enjambre, rutina y tedio.
Quiero estar libre de todo horario,
no ser cuadrado en el calendario.

Y cuando la rima se pone obvia…
¡me gusta irme a puente La Noria,
hacer una perfo vestida de bosnia
o buscar en you tube el programa de Moria!

Ya salió!

2010-06-13T14:10:00.000-07:00

2010-06-11T15:25:00.001-07:00

Una voz grabada dice: se cierra la puerta.
La gente bosteza y entra en el cuadrado
que sube y que se enlaza a su modo con el cielo.

Por un momento,
todos miran sus zapatos
y luego al techo y las luces tubulares.

Cada cabeza disiente como puede,
pero en el ascensor todo parece
la gran aceptación de una condena.

La voz grabada dice: séptimo piso,
entonces bajo y miro en la ventana
otro edificio que al lado se construye.

Los hombres ahí, también bostezan:
el aliento hace un dibujo que se pierde;
sus cascos brillan al sol que sale enfermo,
que sale y que sube para afirmarlo todo

2010-06-11T15:23:00.000-07:00

el hombre de seguridad pasa la noche en la torre
cuidando el sueño seco de las computadoras
único reflejo en las ventanas sucesivas
busca atrás del vidrio una camisa hermana
blanca, fantasmal, como la suya

ciudades verticales vaciadas por la hora
una que otra luz, y ningún ruido
salvo el motor llano del aire encapsulado

abajo ladran; lo sabe por los cuellos
que estiran hacia el cielo los perros en la calle;
lo sabe con la frente pegada al vidrio frío
ahora que amanece la marca del aliento

2010-06-10T18:45:00.000-07:00

2010-04-22T09:27:00.000-07:00

De vez en cuando paso por la casa de antes
y en la vidriera de zapatos ortopédicos
miro las manos de un muñeco vendado.

Hace mil años que está ahí.
Sólo le han ido cambiando el escenario:
columnas de yeso con zapatos,
enanos de jardín entre muletas,
una guirnalda navideña que celebra
la prosperidad del negocio y la renguera.

No sé qué me asombra más: si lo que cambia
o lo que permanece;
pero qué alivio pensarlo en ojotas,
con una flor en la cabeza
hoy que es verano.

Lectura!

2010-04-02T12:58:00.000-07:00

El martes 6 de abril a las 19 hs leemos en Eterna Cadencia
Clara Muschietti, Fernanda Nicolini, Martín Rodríguez, Martín Armada, Ignacio Molina et moi.

Poetas (todavía) jóvenes

2010-02-21T12:17:00.000-08:00

Sigo viendo personas con vendas
-yo que en mi pequeño
drama personal de pie doblado
voy por la calle
como una señora de vidrio-

y abuelas
que suben al bondi con cuidado
abuelas arrimadas a las casas con sus bolsas
viejitas de manos transparentes,
viejitas amarillas, despaciosas, como si la lentitud
fuese el modo suyo de aplazar la muerte.

Señoras infinitas, por las calles
hoy me siento una de ellas:
me duele el cuerpo
y quiero estar en otra parte.

En el patio,
los bulbos florecieron.
Quién tuviera
la fuerza concentrada,
la noche entera para verlos
abrirse poco a poco;
una lentitud así
de exacta y bella
para ser de la noche
a la mañana una flor nueva

madrugada involuntaria

2010-02-04T14:20:00.000-08:00

¿Cómo llevar la misma cara,
seca, de un lado al otro
de la moneda del sol?

Lo que pienso de noche,
lo que pienso de día
y esta bisagra
como un hueso que hace ruido.

Es otra vez la puerta,
la sin picaporte
batiéndose en la casa
abierta en la corriente.

Mis huesos son así.
Mi cara es así.
Mi cara es como mis huesos.
No escondo mucho.

Más tarde, la lluvia cae pareja;
difícil que se mueva alguna cosa.

Hay que aprovechar para dormir
aunque sea sin sueños, descansar
antes de que el viento golpee
la puerta, los goznes se agiten
de vuelta en el vano

Canción

2010-01-31T08:14:00.000-08:00

el viento agita
toda esa ropa que se seca
o esa sola remera
a punto de rendirse

el parque de atracciones
lo soñé vacío
como huesos de animales
prehistóricos, dormidos

así es la calesita:
del sueño a lo que hay
las cosas medio sueltas
que me hacen ver el viento

2010-01-04T16:03:00.001-08:00

la vida
parece disparada
de este paisaje casi quieto

una moto cruza sola el mediodía
la escucho apenas
y adivino su sentido
mientras las nubes
avanzan desde el río
como una tropa lenta

en cuestión de minutos,
va a ponerse todo blanco
y yo en la bicicleta
también voy a perderme
en el supuesto silencio con mis llaves

2010-01-04T15:46:00.001-08:00

el paisaje cambió de un año al otro

el arroyo creció tanto
ahora es todo un río
desemboca en el mar mucho más lejos

los bañeros no aconsejan
cruzar por si de pronto
el agua sube todavía

ya no iremos, entonces, del otro lado
como evacuados felices
con las cosas de la playa en la cabeza

habrá que ir por la orilla
hasta la bandera que indica
que el mar es bueno

o quedarse en el arroyo e imitar
a los cangrejos en el borde del agua

(espero que esto no se vuelva
metáfora ni síntoma de nada)

Vacación

2009-12-17T16:20:00.001-08:00

cambié la cama de lugar
y es como tener una ventana nueva

no te voy a decir
que no me siento un poco rara
ayer llegué de noche y casi me caigo
me desperté
mirando cualquier cosa:
billetes de dos pesos
sobre una valija

desde esta posición
la planta grande
ya no se escamotea
el cielo se abre y un cable,
exacta diagonal, lo corta

un pájaro se posa,
no sé cómo se llama,
un pájaro común,
marrón, pero me gusta

la planta, tampoco sé
en mi familia le decimos la peluda,
"no te olvides de regar a la peluda" por ejemplo

es tan linda…
me gustaría que la vieras
ahora, desde acá
el sol le da de lleno en los pelitos
y es una cosa de locos, mi planta

pero no voy a invitarte
porque ya te invité
con un poema mejor
y no viniste

así que voy a quedarme sola
con los pajaritos, las almohadas
a terminar mi novela -de leerla, claro-
y después voy a salir con mis amigos

voy a volver de día

MacriMen

2009-12-09T13:32:00.000-08:00

mirá te digo lo que siento yo no miento
estoy buscando la salida sin aliento
no el aeropuerto
no la estación ni la parada ni la ruta
estoy buscando a este macri hijo de puta
no hace falta utilizar la fuerza bruta
aunque unas piñas no vendrían nada mal
después llevarlo en bondi lleno al hospital
para que espere en una cola sin igual
luego su cama se transforme en un umbral
y que de noche se lo garche un animal

hay que saber moverse con cautela
el hijoeputa tiene mucha clientela
los MacriMen andan sueltos por los barrios
no los conoces pero te cruzas con varios
estos muchachos me hinchan los ovarios
muchos taxistas
economistas
y mala suerte también muchos periodistas

la policía
no es mi amiga
reprime y mata,
jode y clausura
por qué mejor no levantan la basura?
por qué mejor no cultivan más verdura
en vez de andar pidiendo mano dura?
me da pavura
su dictadura
al fin y al cabo siempre cargan con un chumbo
si no les gustas pueden mandarte a otro mundo

no soy violenta,
pero estas cosas la verdad que me calientan
y sin embargo,
yo no me amargo
me hago cargo de que esto da para largo
y no me bajo,
sigo puteando…

yo soy porteña
ay estos tipos están dejando una seña
quieren tenerla
para venderla
nuestra ciudad les importa cuatro mierdas
para ellos la cultura es paja pura
no así la usura
no así los bingos
ni las casas de san telmo para gringos
arreglan calles
enjaulan parques
¿a dónde van los que ahí dormían antes?

¡conciudadanos!
vamos al grano
por favor no nos lavemos las manos
es la pobreza
lo que interesa
pero no crean que yo soy santa teresa
a mí también me mata la pereza
a mí también me gusta la cerveza
me gusta estar en bolas en mi pieza
calefacción, ventanas y madera
¿pero qué pasa con los que duermen afuera?
esto es cualquiera…
pero al olmo no le pidas una pera
así está hecha en todos lados la derecha
ya sabemos cómo se agranda la brecha
ricos y pobres
la clase media cada vez es más estrecha
es deprimente
acordarse de que lo votó la gente
¿pero qué gente?
¿son inconscientes?
¿están dementes?
¡son repelentes!

con este gesto
me manifiesto
con mis amigos
voy y protesto
que si hay quilombo yo me sumo no me resto
¿vamo a esperar que se vaya todo al cesto?
porque se va todo a la mierda te lo apuesto

si te preguntas cómo termina este texto
si yo tengo soluciones para esto
bueno no tengo
si querés tengo unos libros te los presto
ya me cansé de quejarme ahora me enfiesto
pero al menos una baba yo le asesto

Pare de sufrir

2009-11-27T06:49:00.000-08:00

I´m still looking for a Zen feeling
D. Carradine.

Cada vez me hago ilusiones más chicas,
más cortas, cosa de no decepcionarme tanto pero
contrariamente a lo que uno esperaría
las decepciones son mayores,
inversamente proporcionales
a la ilusión en cada caso.

Porque lo nimio del film -no me hago la película,
me basta un buen sketch – lo humilde, digo,
de mis pequeños emprendimientos afectivos
no asegura una decepción inocua, más bien,
sucede todo lo contrario: la sensación
se demora en el cuerpo, se confunde
con el cansancio del cuerpo
y el hartazgo de lo que no es
el cuerpo, pero anda por ahí,
y dura.

Dura, permanece y se confunde
con la guerra química del cuerpo y con
la guerra en la calle, siempre,
con la estación del año,
con el celo de las gatas en los techos,
las estaciones del tren hasta llegar
a la casa del último novio.

También,
se confunde con las nubes,
la llovizna del día,
la hora del domingo, el viento
que alimenta la música hasta que
no la alimenta más.

Se confunde
-no puede no confundirse-
con las ganas de un cuerpo
con el anhelo de eso que
¿anda por ahí?

Se confunde
con la muerte del mundo las canciones
se confunde con lo que
no debiera confundirse.

Y como la ilusión es cada vez más flaca,
hasta la anorexia diría yo,
Y como antes de que venga otra ilusión
todo es tan decepcionante la verdad que cuesta
ilusionarse, pero igual,
uno va y se ilusiona.

Y esto ya no
en lo amoroso- sentimental estrictamente
en todo:lo socio-político-cultural-ecológico-nómico
¡como un gil! momentáneamente ilusionado,
en medio de un campo re decepcionante:
todos jugando para la decepción.
Y ahí, en medio del campo,
se escucha al único hincha
olé olé
de las esperancitas.
¡Patético!
Y al mismo tiempo:
sin ilusión, no habría decepción, o sea
¡es funcional al sistema!

Por eso:
ante la falta de ilusiones
la sensación de decepción se debilita,
deja espacio para hacer
lo concreto.
Pero guay que otra ilusión lo ocupe todo
porque entonces otra vez la decepción.

¡Oh, escepticismo benefactor!
No creo no creo no creo en nada ¡No!
Y entonces ¡Sí!
¡Dharma! ¡Satori!
¡El amor no existe!
Dolor del mundo, ¡compasión!
¡Contemplación de ku!
¡Nirvana!
¡Iuju!

La sensación de decepción
desaparece. Sólo nubes
de química que pasan
música,
belleza inconfundible,
y el viento que alimenta.

Pero pasa también
la sensación de conexión.
Tampoco en Buda. ¡Nací en Once!
y pienso
sería lindo
convencerse convencer
¡¿Contemplación de qué?!

Y encima llueve.

SALIDA AL MAR

2009-10-31T07:49:00.000-07:00

BIBLIOTECA NACIONAL

AUDITORIO BORGES

VIERNES 6 DE NOVIEMBRE

18 HS

Valeria Meiller (Bs. As.)
Pamela Romano (La Paz, Bolivia)
Paula Soruco (S. Salvador Jujuy)
Fabiana Faleiros (San Pablo, Brasil)
Lucas Soares (Bs. As.)

19 HS

Ian Lerner (Montevideo)
Martín Armada (Bs. As.)
Rodrigo Olavarría (Santiago, Chile)
Arianna Castañeda (Lima, Perú)
Gustavo Giovagnoli (V. López)

20 HS

Miguel Ildefonso (Lima, Perú)
Roberta Iannamico (Villa Ventana)
Beatriz Vignoli (Rosario)
Mario Arteca (La Plata)

Feria de editoriales

Durante todo el festival, mesas con libros de poesía de las editoriales: Gog y Magog, Vox, Bajo la luna, Chapita, IAP, Santiago Arcos, Eloísa Cartonera, Mansalva, Tierra Firme, El niño Stanton, Black & Vermelho, El fin de la noche y otras.

ANTIGUA IMPRENTA
DEL FERROCARRIL

Estrada 17, Haedo (Morón)

SÁBADO 7 DE NOVIEMBRE

17 HS

Natalia Perz (Hurlingham)
Sebastián Kirzner (Bs.As.)
Mercedes Halfon (Bs.As.)
Rodrigo Olavarría (Santiago)

18 HS

Victoria Cóccaro (Bs. As.)
Carla Sagulo (Bs. As.)
Jacqui Behrend (Bs. As.)
Miguel Ildefonso (Lima)

19 HS

Música:
Paula Trama, Andrés Ruiz

20 HS

Vanina Colagiovanni (Bs. As.)
Arianna Castañeda (Lima)
Luis Lhoner (Morón)
Flavio Crescenzi (Bs. As.)

21 HS

Soledad Castresana (Bs. As.)
Angélica Freitas (Brasil)
Sebastián Bianchi (Morón)
Marcelo Díaz (Bahía Blanca)

EC Antigua Imprenta del Ferrocarril: a dos cuadras de la estación Haedo del tren del oeste (línea Sarmiento).

Festival Latinoamericano de Poesía
SEXTA EDICIÓN 2009 BUENOS AIRES | MORÓN

LECTURAS | MÚSICA | FERIA DE PUBLICACIONES
Entrada libre y gratuita

POETAS INVITADOS DE ARGENTINA,
BOLIVIA, BRASIL, CHILE, PERÚ Y URUGUAY

6 DE NOVIEMBRE DESDE LAS 18 HS
BIBLIOTECA NACIONAL
AGÜERO 2502 (BUENOS AIRES)

7 DE NOVIEMBRE DESDE LAS 17 HS
ANTIGUA IMPRENTA
ESTRADA 17, HAEDO (MORÓN)

ORGANIZA: CRISTIAN DE NÁPOLI
COLABORAN: FLORENCIA CASTELLANO, GERMÁN AMATO
Y DISTINTAS EDITORIALES PRESENTES EN EL EVENTO.

SALIDA AL MAR es un festival de poesía organizado por poetas y editores, abierto a todo el público y de ingreso gratuito. A las lecturas en escenario se suma una feria de publicaciones con material de distintas editoriales y revistas de poesía del continente.
Desde 2004 el festival reúne cada año a poetas de distintos puntos de América Latina y el país en un conjunto que incluye propuestas emergentes y otras ya consolidadas en años o décadas.
Se trata de difundir las distintas poéticas, pensarlas en relación con el contexto y apoyar a las pequeñas editoriales que las ponen en circulación. El festival se suma así al esfuerzo que en el país vienen realizando editores de libros y revistas de poesía, distribuidores, poetas libreros y coordinadores de ciclos de lectura.

Hay chongos

2009-09-27T19:03:00.001-07:00

(chick rap, versión libre de “No hay nadie como tú”)

hay chongos que charlan, chongos que bailan
chongos que miran, chongos que avanzan
chongos que chupan, chongos que besan
chongos que a todas nos interesan

chongos que quieren irse en seguida
chongos que esperan a la salida
chongos que están hasta el fin de la fiesta
se van de tu casa a la hora de la siesta

hay chongos muy altos y otros petisos
hay chongos delgados y otros rollizos
hay inteligentes o medio nabos
pero que saben mover el rabo

hay chongos que cogen toda la noche
y chongos que gracias a dios se les para
¡no midas a todos con la misma vara!

hay chongos hermosos, inolvidables
momentos gloriosos en camas en bares
hay chongos que saben lo que es agradable

hay chongos casados, chongos solteros
chongos bonitos, chongos fuleros
hay chongos queribles y otros malditos
están los que temen les corten el pito

hay chongos que cogen como animales
hay chongos con demasiados modales
hay chongos que saben cómo agarrarte
hay otros que ignoran del amor el arte

hay chongos que abrazan, que te acarician
otros ni te tocan, se agarran la pija
hay chongos que sólo te dejan manija

los hay de tu edad, o medio vejetes
pendejos neonatos y bellos pebetes
que inspiran confianza o te dan julepe
hay chongos que sólo quieren un pete

hay chongos que callan, chongos que gritan
chongos que piden, chongos que excitan
chongos que van hasta el fin de las cosas
chongos que viven una vida sosa

los que te acompañan hasta la parada
los que no convidan ni media empanada
los que van directo al grano y no esperan
los que te relatan todos sus problemas

los deportistas, los intelectuales
y a los que les gustan las cosas manuales
hay chongos banales y chongos artistas
hay chongos que tienen muchas aristas

los hay divertidos, los hay medio embole
los hay muy caretas, los hay muy fumones
hay chongos que nada que ver con tu vida
hay chongos del palo, un cago de risa

chonguitos de amor que se vuelven pareja
chongos confusos, te dejan perpleja
chongos amigos, te quieren un poco
chongos para los que vales un moco

hay chongos argentos, los hay extranjeros
los hay colombianos, los hay brasileros
hay chongos porteños que son muy cancheros
se creen re amantes y son re pajeros

hay chongos con una pija chiquita
y hay otros que te vuelven nenita
hay chongos que te muestran el bulto
y otros que lo tienen oculto

hay chongos latinos también chongos gringos
pero es en la cancha que se ven los pingos
los hay delicados, no faltan los brutos
tampoco los chongos que son medio putos

hay chongos muy chetos y chongos de barrio
los hay generosos, los hay solidarios
también los que -ya tarde- percatas
parecen copados pero son re ratas

los que te proponen la cosa de a tres
a los que les gusta ponerte al revés
a los que les gusta coger en perrito
hay chongos que mejor no te explico

hay chongos que prefiero olvidar
y otros a quienes podría llamar
perder el orgullo
me importa un sorullo
no seas capullo
que también querés
un polvo, el arrullo
que viene después

con vos yo podría
pasar todo el día
hacer cucharita
o darte masita
fumarnos un porro
ponernos del gorro
arreglar el mundo
que está bien inmundo
salir de la mano
por calle Belgrano
comprar una cama
pa toa la semana

¿por qué por qué por qué?
No hay nadie como tú…
No hay nadie como tú mi amor…
No hay nadie como tú…

Paso a nivel

2009-08-13T23:13:00.000-07:00

a veces muchos autos juntos
dejan serpentinas de luz en los ojos
como postales nocturnas se piensa
en el tiempo o el calor
del cuerpo en movimiento

en todo caso uno
se siente sin rastro
más bien oscuro
perdido, pequeño

uno camina,
cruza la calle,
espera y mira
la chispa que el tren
hace en la vía

y entonces se dice:
“toda estrella es fugaz”
pero rápido rápido
se frota las palmas
como para no perder
la noción de sólido o bien,
eso que uno es
con frío o con la manos
dormidas, volviendo

Doggy

2009-07-14T13:03:00.000-07:00

te tiré los galgos, vos echaste fli
pero estos perros ni siquiera se mosquean:
animales fuertes, obstinados
hasta llegar a vos, insisten

tranquilo, no muerden
tampoco esperan un asado
ni un hueso, ni una rama;
tan sólo que les toques cabeza
la panza si se tiran
al piso boca arriba

yo sé que en estos días
un poco de cariño vale mucho
pero no te piden tanto
ni una cucha
ni alimento balanceado

mis perros románticos son libres
ingenuos, no están muy entrenados
esa pelotita chiquitita que les das
no sé si saben que tienen que buscarla

por eso está en tus manos la expulsión,
la caricia, el desconcierto, lo que quieras
no te olvides nada más de que estas bestias
son capaces de ladrar toda la noche
despertar ladrando al barrio entero
antes de volver ya resignadas
a las duras pistas de su naturaleza

Seven

2009-06-14T10:48:00.000-07:00

“…y hoy no hay un mendigo al que no envidie
sólo por no ser yo”.
F. P.

hay un fuego chico cerca de la vía
no lo hicieron para ver, pero es un faro
la única luz más o menos intensa
hasta el neón de un telo
que se llama Envidia
por qué –me pregunto-
Envidia y no Lujuria
mirando las caras
verdosas por la parca
luz del colectivo
pienso nombres
posibles para un telo
perdido en una calle
oscura en Villa Luro
la ñata contra el vidrio
al menos voy sentada
me digo con mis cosas
cargadas en las piernas

2009-05-25T11:25:00.000-07:00

El otro día nadé con un ciego;
lo vi colgar del borde en lo hondo,
la cara casi contra el azulejo, y nadar luego
lento...lento...

Golpeaba el agua con los brazos juntos
pateaba poco y sacaba la cabeza
sólo cuando estaba por ahogarse, parecía.

A pesar de lo ampuloso de su estilo,
la convivencia en el andarivel fue buena,
lo cual, hay que decirlo,
no siempre sucede en las piletas.

Aunque yo nada aprendí de la experiencia,
lo cierto es que este hombre sigue hoy
agarrado del borde en mi cabeza
y esta permanencia
debe querer decir alguna cosa
que yo no estoy pudiendo
poner en palabras.

2009-05-07T19:31:00.000-07:00

Hoy estoy ausente
falto y lo proclamo
si me llaman digo
ausente

Abro las manos
suelto lo que tengo
el arroz la arena
la sal de la vida

quería estar liviana
pero me veo deforme
una planta que creció
hacia una luz que se iba siempre

Pendiente

2009-04-12T19:00:00.000-07:00

sigo sin resolver
el problema de hacia dónde

la huella el equilibrio
un pie muy blanco atrás,perdido

corazones subalternos
en las ingles las muñecas

huela por mí el caballo, me lleve
pero de dónde saco yo un caballo?

(resolver urgente
el problema del transporte)

As time goes by

2009-02-26T17:21:00.000-08:00

La corriente lleva una rama
con hojas verdes todavía

ni la caída ni el regreso:
una fracción como nosotros
ya echada…

sentados sobre un tronco blanco
hueco y la música dentro
vamos a ver nadar los patos
escuchar o decir un chiste malo

no es mucho y es todo un momento
esta ilusión de haiku expandido
tenerte en mis brazos cara de nube
irse de acá muy pronto

2009-02-21T15:19:00.000-08:00

Este aire caliente que sube del asfalto
a un cielo atenazado por semáforos serpiente
es un temblor liviano, un espejismo choto
no cambia la luz del hombrecito en el cuadrado, vos
-o yo- sin entender
cómo la inercia te arrastró a este punto, el ojo
de la tormenta en la cabeza
golpeando puertas con la palma de la mano
al pedo, sabiendo que el calor que tenés en la boca,
ese calor es tu única vida

Opciones

2009-01-08T19:12:00.000-08:00

como un fan que se conforma con tocar
a su estrella en el codo y cuelga el póster
en su cuarto ralo y
masturbatorio,
podría pasar el verano
escuchando viejos hits
pero no; mejor bailar música nueva
seguí participando me impelen
todas las chapitas que me tocan

Reggae de despedida (canción en busca de una banda)

2008-12-20T12:18:00.000-08:00

Closing time closing time closing time

Si lloré fue porque todo
brillaba más de lo normal
porque dejé de parpadear como un intento
de parar el tiempo en las pupilas

así grabé las sillas
subidas a las mesas
cada una de las hojas de las plantas
que colgaban entre fotos de comida

closing time closing time closing time

ahora que te fuiste
una esquina del centro se transforma
ahora que te fuiste
una esquina del centro
de la ciudad donde me quedo se transforma

closing time closing time closing time

Auxilios Oscar

2008-12-06T09:12:00.000-08:00

1.

Oscar levanta con su grúa
lo que queda del coche:
un resto negro y pesado.
La mujer le ceba un mate y él consuela
con una frase simple al que chocó:
la sacaste barata pensá pibe
que volviste a nacer, nadie murió.

Bajo las ruedas
el arañazo amarillo de la ruta
zumba su doble cinta en la cuchilla.
El pasto atrás, ya negro, exprime
el jugo de un pomelo, justo
después de la caída
del sol

2.

Entro a la casa despeinada
en el momento en el que sale
un nene mojado del baño ¿es domingo?
En el living lo primero
que veo son trofeos:
copas y medallas, digo
cuántos premios.

Y pido pasar
al baño mientras ellos
resuelven la logística
del auto que chocamos.

Me abruma ahí el vapor
caliente de la ducha y
tanta normalidad:
cepillos de dientes alineados
cortina de baño con patitos
mi cara empañada
pero intacta

3.

De noche, mirás el pasto fijo
mirás el pasto negro
como buscando algo que hubieras perdido
la pasión, para otro día

Tengo miedo de que venga un viento
y nos quedemos así,
enceguecidos por el flash
de haber sobrevivido.

4.

Soñamos toda la noche
sacudidas vos sacudidas yo nos despiertan
el agua la sed el baño estás bien?

Pienso en las vacas que duermen afuera
pienso en sus ojos como pozos de agua
la sorpresa muda al vernos ahí
llorando sentados en dos piedras chatas
rodeados de objetos que al desperdigarse
se vuelven absurdos. Esta noche
el campo es terrible. Me agarro de
tu mano sin callos, tu cuerpo sin perfume

5.

a flor de piel los nervios,
ya no el crujido de mil cáscaras cascadas
si no una caja de huevos a la venta
me quema los ojos

es la diagonal de sol perfecta?
el polvito que el sol ilumina?
U otra forma de la estrella
que la vaca vio nacer
del vidrio contra el vidrio?
Mecánica inesperada, flor de nervios
no quiero llorar con el sol alto

6.

Leo de espaldas al auto chocado que está en el jardín.
Me borro, me arranco del paisaje. Vos no, vos hablas
con un tipo igual a Norman Bates pero sin madre
que cuenta las tragedias de la curva en que chocamos
y no le alcanzan, dice, los dedos de las manos
y le falta un dedo
y se ríe

7.

La mujer del remisero
sale a pasear con él cuando maneja
al hospital entre árboles, con chicas que sonríen

vamos mirando el sol
que cae entre las vacas
al chico oscuro que va en una carreta
sentado tranquilo
en su balcón en llamas

8.

Nos persiguen los pájaros
por un camino en el campo
como otra vez, más feliz, en la playa
la risa sale del miedo y se enrosca
al miedo y lo ahoga.

Miramos el cielo como dos evangelistas
los brazos abiertos, las zapatillas bien
sobre la tierra

9.

todo el camino de vuelta en el camión remolque
en mi cerebro como un pin la mujer con sangre
lentes oscuros llegando al cruce
la radio no funciona
del espejo cuelga un santo

10.

El cuerpo tieso de un torero
pero ligado a la corriente como un bote
cuando pasa por el río un barco grande

Saliendo de un sueño para entrar en otro
con el corazón pisado por dos vacas
desde la vuelta con Ángel, el chico del camión
que le sacó una foto al obelisco cuando entramos
a la ciudad por la avenida
más ancha del mundo

Restos nocturnos

2008-12-06T07:48:00.001-08:00

tengo la cabeza
como el auto amarillo que vi una vez
con tanta gente adentro
que al salir seguían saliendo

me duele
con el apuro de las moscas del sueño
de los señores japoneses del sueño
de las bocas de los padres del sueño

se ve que cuando el sol rompió temprano la ventana
quedaron pedazos de vidrio en mi cabeza
y eso que mi amiga me había dicho
para el cerebro es lo mismo
soñar que haber vivido

Solución de continuidad

2008-12-06T07:20:00.000-08:00

Estaba tan perdida
que iba por la calle aplaudiendo
como en los balnearios
pensando en dejar la ciudad
cuando ví que tenía en la pierna
una mariposa amarilla

Porque la belleza también tiene sus insectos
y es como un tren con las ventanas abiertas.
En febrero, mirábamos las vías,
tomábamos cerveza en el último vagón
y hubo esa estampida de panaderos.
Igual que el pasto afuera,
la gomaespuma brotaba en los asientos…

Y la mariposa se quedó en mi pierna:
la llevé diez cuadras, la saqué del centro.
Entonces fue reconciliarse
con un amigo huraño,
invitarlo a comer
lo que hubiera en la heladera
hablar del mundo
de un tren no detenido
sabiendo que las manos
todavía le transpiran.

La orgía de jugadores de sumo

2008-12-06T07:09:00.001-08:00

El dibujo es del amigo Javier del Olmo sobre un poema de El vino de la casa que salió por VOX el año pasado y todavía se consigue en las mejores tiendas del ramo!

Aquí, un par de copas.

Fiesta

el disco salta
revuelve las voces

en mi cabeza
nadie quiere irse

el living es un carrusel:
cada uno en su burro de felicidad

pero el vidrio se empaña
y mi mano dibuja una cara

entonces llegás

la puerta saca la lengua,
una alfombra roja
que besás con tus pies
como una diva

la fiesta
es un tumulto de ojos dilatados

el living gira, el disco salta
y vos seguís ahí:
una estrella
en la punta de mi lengua.

Veranito

es bueno que haga calor
tener las ventanas abiertas
como piernas llenas de besos

la vecina desconfía
de este clima en pleno invierno

yo en cambio leo
traducciones de anagrama en mi tumbona
y pienso en follar o sea
coger como si fuera
verano en mi hemisferio

Estado civil

mis amigas tienen novios altos
también yo
tenía uno que llegaba al techo
ahora
me gustan más pequeños
como papelitos
con un nombre y un teléfono

Invitación

mirá bonito,
en casa hay té chino,
lugar de sobra:
mi cama es tan grande ...
podría albergar
una orgía de jugadores de sumo
y aún habría espacio
para toda tu tristeza

créeme
te haría bien quedarte
este p.h.
primer piso escalera
es todo luz por la mañana

2008-12-04T15:36:00.000-08:00

Luz propia

Me acuerdo de un verano en que la luz
se cortó por mucho tiempo.
De noche el barrio estaba a oscuras
desvelado, sembrado de fogatas
con su onda película en New York
pero con treinta, con cuarenta
grados de calor en Buenos Aires.

Ese verano hice un viaje absurdo en taxi
de Constitución a Palermo
para salvar dos bolsas de comida congelada.

A la vuelta, el colectivo viajaba con luz propia
una cápsula brillante
frente a las ventanas ciegas de los departamentos.

2008-12-04T15:23:00.000-08:00

Vida útil

Mi ropa tirada parece un intestino.
Anoche la dejé caer junto a la cama
exhausta como yo
sin invocar ningún espíritu.

Pienso ahora en la vida de las cosas,
y en el calor y la forma de mi cráneo,
en mi cabeza exterior y mi cabeza
interior: mi mente

pero en el espacio concreto de la mente
la usina humeante de palabras como éstas:
cabeza – vida - útil; pienso
pero no llego a ningún lado
es un pensar como paseo
no me zambullo en el agua que imagino
fría, sigo de largo